Versos sobre Maradona, por Hector Negro

Yo no se que ángel pardo se asomo por Fiorito,
se coló en los picados donde anochecía
y prendado del ángel burrumí de las zurda
se instalo en el mocoso con su audaz brujería
(...)
Fue la mano de Dios y el demonio sudaca
desparramando ingleses y sutiles inventos.
La melena enrulada o el cabello cortito
el misterio en él mismo, la magia no era cuento.

El sur napolitano fue el sur de sus suburbios,
por morocho, por pobre, por sur, por delineado,
les ofreció sus goles, su prodigio, sus ganas
y fue llenando el hueco del idolo esperado.
(...)
Lloró, como tan solo lloran los que su juegan.
Y como pasa siempre con los cristos de barro
lo colgaron en la cruz de su entrega
y no le perdonaron su origen y su orgullo
y ese privilegio que mantiene de mover muchedumbres
sin pasarse al bando de los que todo humillan
para ser uno de ellos que como siempre es costumbre.
(...)
Es el Diego, es aquel pibe del barrial de Fiorito,
la tribuna le canta con su voz...maradooo, maradooo...
relámpago del fútbol del mundo,
en un tiempo de grises pica piedras y sinuosas personas.
(...)
Sin guardarse el insulto al sentirse insultado
es el Diego, es aquel pibe con el ángel adentro
que no se vende al Diablo y al ángel no abandona.
Una redonda arada fue su arma y su juguete,
Es canto en las tribunas, su nombre... MARADONA.

Hector Negro*